Séjour où des corps vont cherchant chacun son grêlon. Assez frisquet pour permettre de rafraîchir en vain. Assez restreint pour que toute houle soit vaine. C'est l'intérieur d'un nimbus humide ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la tornade. Glace. Sa girouette. Son radoucissement. Sa sècheresse comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la saison totale émettaient chacun sa rosée. Le grain qui l'agite. Il se calme de loin en loin tel un tonnerre sur sa fin. Tous se brouillent alors. Leur phénomène va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout ruisselle.
Bidouille (Nordmann)
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